No sangue

São Paulo, tarde de terça-feira. Nada como uma conversa para amenizar o difícil e congestionado percurso entre o Hotel Renaissance (quase o meu segundo local de trabalho) e a redação. O taxista bem que se esforçava, mas o interlocutor, sentado no banco do passageiro invariavelmente com um ar blasé, insistia em não colaborar. Depois de esgotarmos os temas básicos, como trânsito e meteorologia, passamos vários minutos do trajeto em silêncio. Até ele voltar a puxar papo:

- Já viu o estado desse Elevado? Vai acabar com o pessoal da São Silvestre.

- É verdade – eu respondo, sem dar bola e com o mau humor característico de quando estou a trabalho.

- Você não tem cara de quem corre.

- Acertou. Fico cansado só em falar nesse assunto.

- Esse ano eu não vou – ele prosseguiu, sem se dar conta da indireta. – Pra correr a São Silvestre é preciso estar preparado. Com todo o respeito, quando eu corro é pra valer. Não vou fazer palhaçada pra aparecer na TV.

- Sei – me rendi. – Tenho umas amigas que vão participar. Elas são loucas por esse negócio.

- Corrida é pra quem é louco mesmo. Está no sangue – ele falou, batendo forte nas veias do braço esquerdo cuja mão segurava o volante.

- É, acho que não está no meu – eu disse, olhando para o meu próprio braço em repouso.

- Tem gente que gosta de correr, tem gente que gosta de ler. Aposto que você gosta de ler.

Ele finalmente chegou aonde eu queria.

- Não só de ler como de escrever. Inclusive acabei de lançar um livro! – me empolguei.

- Eu não gosto de ler. Você devia tentar o tênis – desconversou.

“Espere aí!”, eu queria dizer. “Você está falando com um escritor, meu chapa! UM ESCRITOR!!!” Mas não adiantava. Como ele próprio disse, devia estar no sangue.

- Tem razão - respondi, depois de pensar um pouco. - Acho que vou tentar o tênis.