Reticências

A mulher ia de um lado para o outro com um único propósito: chamar a minha atenção. Negra, alta (muito alta) e bela (inebriante). Eu mal podia vê-la, mas sabia que ela acompanhava todos os meus movimentos. Ambos estávamos ali a trabalho: eu cobria a palestra de um executivo, ela recepcionava os convidados, que um a um se desmanchavam ao encará-la de frente.

Enquanto o burocrata falava, e eu anotava de modo febril, comecei a enxergar o mesmo discurso proferido pela boca dela, a qual eu apenas idealizava: sólida, levemente úmida e camuflada por uma espessa camada cosmética. Depois, aproveitando-me da proximidade imaginada, percorri-lhe o resto do corpo, até perder o controle em algum lugar próximo à virilha e me espatifar contra o solo.

Teria sido mais simples lidar com a situação se pudesse compartilhar meus sentimentos com quem estivesse por perto. Ao meu redor, porém, somente jornalistas fêmeas, indiferentes ao pecado que nos rondava. Tentei, então, ignorar os apelos da mulher por conta própria e me concentrar no trabalho: escrever, escrever, escrever. Porém, sem que eu percebesse, os sujeitos, verbos e predicados começavam a tomar forma no pequeno bloco de anotações e pareciam chamar por ela.

Não, havia de ser somente mais uma ilusão provocada pelo colarinho enforcado pela gravata e o calor do paletó no ambiente asfixiado. Pois se as palavras realmente tivessem voz, na certa ficariam surdas e mudas, como eu fiquei no momento em que ela veio até mim e revelou.